Barcelonesa de 1982, pero ya más sevillana que la Alameda, Ana Morales es uno de los nombres que tiene hoy la vanguardia del flamenco. Ha crecido a ojos del público de la Bienal de Sevilla, y este domingo, 13 de septiembre, regresa a ella para estrenar Rapsodia. Fantasía subterránea en la Real Fábrica de Artillería, y también estará presente en el pregón inaugural.
Su ‘Réquiem’ cuenta en la dirección musical con Niño de Elche, que tiene seguidores devotos y también feroces detractores. ¿Asume el riesgo?
[Risas] ¿Sabes qué pasa? Paco es una persona que conozco desde hace muchísimos años, un compañero al que admiro muchísimo, y lo asumo porque no hay nadie como él para dirigir un trabajo como el que me he propuesto, entre la guitarra flamenca clásica y la música experimental. Él me cantaba a mí en El Cordobés, vino conmigo a La Unión, lo metí en Los Gallos… Solo tengo halagos sobre su persona.
Por otro lado, usted, que ha trabajado con guitarristas de vanguardia, esta vez se acompaña de Manolo Franco, que más clásico no puede ser. ¿Qué le pedía?
Más que pedirle, hemos trabajado sobre su obra, que nos venía muy bien en ese descenso que es Rapsodia. Quien me conoce sabe que soy una amante de la guitarra, y tenía esa inquietud de trabajar con otro guitarrista al que yo pudiera admirar. No fue de primeras, ¿eh? Hemos dado muchas vueltas para ver qué perfil era el más adecuado. Y Manolo reunía muchos ingredientes. Es clásico, sí, pero con una guitarra muy barroca, con un toque que a día de hoy podría ser mucho más actual que el de cualquier guitarrista joven. No queríamos que ningún guitarrista tuviera que ponerse clásico, sino que lo fuera; ni ponerse profundo, sino que fuera profundo. Me gusta que los músicos no se sumen al proyecto, sino que sean el proyecto.
Además, está muy en forma, estuvo tocando en Mont-de-Marsan, ahora en la Bienal va a tocar en un montón de espectáculos…
No quiero decirlo, pero yo cada vez que llamo a alguien, luego lo lleva todo el mundo [risas]. ¡Ay, el año que llevé a Perrate! Y con Juan José Amador, y con Canito… Pero yo, feliz de la vida. Estamos en plena contemporaneidad. Somos jóvenes que estamos ahí, marcando líneas. Y a veces llamamos a alguien y ¡pum!
¿Y Venditti, es el contrapunto de Manolo?
Bueno, José es un músico que hace arte sonoro, música absolutamente experimental, no conocía nada del flamenco. Yo quería que Rapsodia tuviera una banda sonora, porque es un viaje en el que la historia que iba a contar con el cuerpo estuviera acompañada de abstracción, porque era una fantasía. Entonces, Paco me habló de Venditti. Me dijo: «Yo no he trabajado con él, pero es alguien que me gustaría descubrir». Y bueno, hemos descubierto los dos, lo hemos puesto en estas tesituras, nos hace colchón, nos arropa, nos mete en este mundo. Nos arropa con la electrónica y el saxo, crea un ambiente para que la guitarra no se quede simplemente pelada. Y creo que gracias a que estaba Paco ahí, no se ha hecho una mezcla, no hay fusión en ningún momento.
Usted siempre ha tenido un punto contemporáneo muy acentuado, pero tras trabajar con Andrés Marín en Matarife se ha orientado quizás todavía más en esa dirección. ¿Qué ha pasado?
Se me ha abierto una ventana más. Creo que lo que me sigue poniendo de esta profesión, por decirlo de alguna manera, lo que me sigue haciendo quedarme es la laxitud que tiene el flamenco, ¿no? Pese a los que les guste y a los que no. Mi cuerpo sigue queriendo experimentar, y la parte performática que me ha abierto Andrés para mí ha sido divertidísima, me ha vuelto a motivar de nuevo. Antes de trabajar con Andrés, estaba en un momento… Llevaba ya varios años con la sensación de desidia, ¿no? Como muy plana. Y ahora he cogido esto con una ilusión, con un disfrute enorme. Mantenerse y permanecer en esto es más difícil, creo, que entrar incluso, porque seguir ofreciendo cosas que interesen es complicado, pero más que me interesen a mí. A mí el flamenco me va a interesar toda la vida, seguiré yendo a Jerez a escuchar a Dolores Agujeta y a quien sea, pero lo que yo haga es otra cosa.
Muchas veces oigo a los artistas hablar de sus ansias de libertad. ¿Tan apretados son los corsés del flamenco?
¿Tú me lo vas a preguntar? [risas]. Yo intento ser libre en este pequeño mundo que es el nuestro. Y también dejo que la gente y que el mundo del flamenco sea libre para poder opinar o para poder pensar si lo que hago les interesa o no, o piensen que es una mierda o cualquier cosa. Aunque eso nos influye a todos. Porque cualquier opinión de un hijo tuyo o de alguien al que amas y al que quieres, de una profesión a la que admiras y respetas muchísimo, pues sí que te influye, claro. Yo no voy a decir que no. Me influye, pero no me frena. He sufrido un poco, ¿eh? Por otro lado, también siento por parte de la profesión cierta admiración hacia mi trabajo.
«Lo que me sigue poniendo de esta profesión es la laxitud que tiene el flamenco, ¿no? Pese a los que les guste y a los que no. Mi cuerpo sigue queriendo experimentar. (…) Seguir ofreciendo cosas que interesen es complicado, pero más que me interesen a mí. A mí el flamenco me va a interesar toda la vida, seguiré yendo a Jerez a escuchar a Dolores Agujeta y a quien sea, pero lo que yo haga es otra cosa»
Recuerdo una frase que pronunció usted en el escenario, en un espectáculo anterior. “El que se queme, que asople”. ¿Era una manera de decirle al espectador “esto es lo que hay, y al que no le guste ahí está la puerta”?
Sí, hay momentos de rebeldía y de dejar mensajes subliminales dentro de nuestro arte. Lo hacemos con el baile, pero a veces es más abstracto y no se entiende cuando lo haces con las palabras, como en esa letra de taranta. Ha habido de todo en mis piezas, también ese «coño, dejadnos equivocarnos». Bueno, nadie nos impide hacer lo que hacemos, nadie nos dice «no te subas al escenario». Lo peor que puede pasar es que no te programan ciertos circuitos en los que te han programado antes. Pero tú también eres consecuente, si diriges tu trabajo a otro tipo de búsqueda, pues probablemente no esté tan cercana a un tipo de festivales o a un tipo de público. Yo sé a dónde he ido con mi camino. Sé lo que buscaba. Y he permitido hacer ese rol. Y entonces te vas convirtiendo en alguien que no es la Ana de hace cinco años, ni en la de hace diez años… Cuando sigues construyéndote es muy divertido redescubrirte todo el rato.
Decían los parisinos del 68 que debajo de los adoquines estaba la playa. ¿Qué hay debajo de la Sevilla subterránea que va usted a explorar?
Mira, esa Sevilla subterránea ha sido solo motivacional, en mis obras no suele haber nada literal. Es toda una abstracción. Pero sí que ha sido un imaginario muy importante y motivacional para este laberinto. Hemos intentado ir a ver las criptas, he intentado buscar que nos enseñaran pasadizos que existen y no he encontrado que hubiera ninguna ruta en este verano que estuviera abierta. Pero claro, vivo en una Sevilla que es muy subterránea en su flamenco. Eso sí me ha provocado muchísimo. Así, esta pieza sí está dividida en tres grandes bloques: uno es el descenso, el otro es el laberinto y el otro es la salida o no. Esa luz buscada a través también del flamenco, a través de los palos. Hay una sevillana que toca Manolo que huele a Sevilla absolutamente. Y su farruca tiene una lentitud y un sosiego que a mí me cuesta la vida poderla terminar y llevar abajo, por su reposo y por su profundidad. Hay toda una estética, incluso en el vestuario, que es muy sevillano y muy contemporánea. Llevo un traje -la gente ni siquiera se va a dar cuenta de eso– está hecho de ruán, una tela que llevan solo los nazarenos que salen en el Gran Poder. No quiero hacer muchos spoilers, pero Sevilla está ahí en todo el imaginario del cuerpo, en toda la musicalidad.
Y la poesía, ¿es pretexto o es vehículo?
Yo comparto con Enrique Fuenteblanca mi afición a la poesía contemporánea. Quería hacer algún proyecto con él de coger la poesía de otro lugar y ponerla en primer plano. Entonces elegí Rapsodia como viaje abierto, y me venía muy bien para no tener que hacer algo muy literal y poder hacer una pieza abierta. Ya en Fragilidades, un proyecto de piano y baile, introduzco la poesía y la voz, y me apasiona.
Hace poco entrevisté a La Tremendita, que es otra gran lectora, y le pregunté cuáles eran sus poetas. ¿Y los suyos?
No te voy a decir muchos, pero uno es [Richard] Siken, que ahora mismo me tiene cautivada. Y déjame que añada una dramaturga, Angelica Liddell. Me podría ir a todos los clásicos, pero te voy a decir estos dos, que son más contemporáneos. ¡Bueno, añade a Idea Vilariño!
Hace poco aparecieron en redes Patricia Guerrero, María Moreno y usted, y hubo un pequeño clamor sobre cuándo harán un espectáculo conjunto. ¿Hay posibilidades?
Ellas son compañeras de toda la vida, nos conocimos en Los Gallos, con María incluso desde antes. Patricia tenía 17 años cuando la conocí. Han pasado más de 20 años. Igual que con Lucía [La Piñona], somos familia. No quiero adelantar acontecimientos, pero es posible que algo de eso haya en el futuro. Lo dejo abierto. Quién sabe.
Una última curiosidad. ¿Cómo lleva los preparativos del estreno su perro, Tacón?
Aquí lo tengo, debajo de mí. La semana antes del estreno es bastante dura y ya, en este último tramo, necesito trabajar un día y descansar otro. Bueno, descansar significa aprobar vestuario, revisar detalles… Y luego voy a estar en el pregón de la Bienal, con cinco cantaores cantándome por soleá por bulerías, así que he tenido que retomar mi soleá de toda la vida con mi bata y con mi mantón. Pero bueno, tengo un estudio maravilloso en el que me puedo pasar las horas enteras, y Tacón me acompaña. Es muy flamenco, porque es hijo de Elpe, que es el perro de Rocío Molina, y el nombre se lo puso la madre de Patricia Guerrero. Y nació sordo, pero vamos, más pedigrí flamenco no puede tener. ♦
