El flamenco es un ritual. Algunos escenarios lo desvirt\u00faan. Cuando se vive en el recogimiento de la intimidad, sin juicios, el artista es artista y no un profesional del arte.<\/p>\n
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Organizado por el C\u00edrculo Flamenco de Madrid<\/strong> dentro de la programaci\u00f3n de su d\u00e9cimo aniversario, asistimos a una juerga en C\u00e1diz con los cantaores Juanito Villar<\/strong>, Antonio Reyes<\/strong> y Felipe Scapachini<\/strong>, que arropados por la guitarra del joven Nono Reyes<\/strong> nos emborracharon de cante junto a la brisa de La Caleta. Y es que los muros de la Pe\u00f1a Flamenca Juanito Villar<\/strong>, que hizo de anfitriona para la celebraci\u00f3n, besan la arena del mar.<\/p>\n <\/p>\n Se le olvida a uno la vena cr\u00edtica. Contagiado por el duende que habita en las copas (no se equivoquen: yo soy abstemio), la pasi\u00f3n entre aficionaos y el ambiente festivo de los cabales, nos acabamos abandonando a los designios caprichosos del ceremonial del age. Y surgi\u00f3 aquello que te azota y cautiva.<\/p>\n <\/p>\n Con un manojillo de palabras, un viaje de fotos y tres o cuatro v\u00eddeos no basta para acercarse siquiera al revolc\u00f3n de flamenco que nos trajimos de C\u00e1diz. Llevo ya un rato rebuscando en la talega de los escalofr\u00edos a ver c\u00f3mo se explica esto. Y no encuentro nada. Las olas se habr\u00e1n llevado la tinta, dejando el poso del recuerdo desnudo de letras, en el esqueleto del sentimiento. Por eso me van a perdonar que divague entre l\u00edneas mientras escudri\u00f1o en el diccionario afanado en la b\u00fasqueda infructuosa de ponerle nombre a lo que solo puede sentirse.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n \u00abLlevo ya un rato rebuscando en la talega de los escalofr\u00edos a ver c\u00f3mo se explica esto. Y no encuentro nada. Las olas se habr\u00e1n llevado la tinta, dejando el poso del recuerdo desnudo de letras, en el esqueleto del sentimiento\u00bb<\/em><\/p><\/blockquote>\n <\/p>\n <\/p>\n